Es cansado

Si está uno viviendo la acedía de una tarde de domingo, y se pone uno metafísico, y uno se llamara Francisco de Quevedo, podría uno escribir versos como estos: “¡Ah de la vida ¿Nadie me responde? / ¡Aquí de los antaños que he vivido! / La fortuna mis tiempos ha mordido; / las Horas mi locura las esconde. / Que sin poder saber cómo ni adónde, / las salud y la edad se hayan huido! / Falta la vida, asiste lo vivido, / y no hay calamidad que no me ronde. / Ayer se fue; mañana no ha llegado; / hoy se ésta yendo sin parar un punto: / soy un fue, un será, y un es cansado. / En el hoy y mañana y ayer, junto / pañales y mortajas, y he quedado / presentes sucesiones de difunto.”  Porque cuando los sentimientos y pensamientos comunes a los hombres como lo son estos de los que se habla en el poema tocan las fibras de un genio, el desconcierto o el dolor se transmutan en la belleza del arte y serán fuente de emoción para las generaciones  sucesivas. Lo que pasa es que “quevedos” hay más bien pocos. Y muy pocos serían capaces de transmutar nuestra melancolía en un verso glorioso como ese “soy un fue, un será, y un es cansado”. Pero nos emociona lo que dice Quevedo porque lo conocemos, porque nos reconocemos en los sentimientos que nos cuenta. Dicho de otro modo, el gran Quevedo y la mayoría de los mortales somos bastante semejantes en el sentir. Una preocupación eterna como es el paso del tiempo a todos nos toca el corazón en un momento u otro.

 La tarde, como una madre, anda recogiendo sus luces que juguetean en los aleros, la agenda de trabajo nos mira amenazante desde un rincón de la mesa y con facilidad puede que nuestra memoria nos lleve a revivir algún feliz momento vivido. En la tarde del domingo no hay tiempo, sino metatiempo, tiempo que nos remite al paso del tiempo. Apuesto algo a que don Francisco escribió su poema un domingo por la tarde, un puto domingo por la tarde. ¿Ves?, hasta incluso me he ido a vivir de golpe al siglo XVII, junto a ti, maestro, ¡qué jodío!.