2009

La horterada

Resulta complicado en un entorno como el nuestro declarar antipatía hacia el capitalismo. En este caso, lo más probable es que a uno lo tomen por un estalinista trastornado. Puede también que lo llamen a uno “antisistema” que es una palabra inventada por el capitalismo para privar en un hachazo verbal de razón y hasta de dignidad a cualquiera que no comulgue con alguna de las diversas manifestaciones, productos o prácticas del capitalismo. Es fácil también que a uno lo miren con una sonrisa condescendiente pensando que uno es un utópico que vive fuera del mundo, olvidando la evidencia de que todo lo moralmente valioso con que contamos y que puede reconciliarnos algo con la especie, nació en la inteligencia y fue por tanto primero utopía (“no lugar” según su etimología griega, nada que ver con imposibilidad) y sólo después de eso una práctica. Aun así, puede que merezca la pena de vez en cuando que digamos que el capitalismo, como modelo económico y social, a algunos no nos resulta simpático por más que hoy en día no encontremos la praxis global alternativa viable para este sistema a corto plazo. Hay críticas evidentes que nos saltan a la cara en los telediarios y otras a un nivel menos evidente pero de más alcance y de solución mucho más difícil. El capitalismo como modelo de civilización se fundamenta en la institucionalización del egoísmo como motor de toda actividad humana. Dicho de un modo vulgar, búscate la vida, soluciona tu problema y si muchos hacen como tú, a todos les irá bien. Y la verdad es que funciona, pero funciona para aquellos a los que le funciona, al resto (singularmente a los países no desarrollados) no les funciona, ni le funciona a la naturaleza, ni funciona para la cultura. Por eso aquellos a los que nos funciona hemos levantado altas barreras frente a los otros, por eso nos hemos separado de la naturaleza y estamos dañándola hasta límites de mera estupidez. Y por eso estamos convirtiendo la cultura en manifestaciones estériles y bobas que se apoyan en una educación superficial y sin exigencias.  Si lo prefieren, y para entendernos, el capitalismo es sobre todo una horterada. Y eso sí que tiene un arreglo chungo. Porque la característica primera del hortera es no saber que lo es.

Partidocracia

Durante mucho tiempo me resistí a usar el término “partidocracia” porque por lo general provenía de planteamientos políticos de corte facha. Quien hace años hablaba de partidocracia señalando los abusos de los partidos en realidad apuntaba hacia condena a la democracia en su conjunto. Sin embargo, viendo el modo en que los partidos se han ido conduciendo, hoy “partidocracia” en su sentido más negativo podría ser usado por muchos ciudadanos completamente alejados de cualquier posición antidemocrática. Y es que los partidos se han adueñado por completo de todos los resortes de la organización política, que es lo mismo casi que decir que aparecen hasta en el último rincón de nuestra propia vida. Hasta tal punto es así que a parte de los ciudadanos le han hurtado las ganas de ejercer ningún tipo de participación y a otros los han mareado y convencido de que ya participan lo suficiente yendo a votar cuando se les convoca. Además resulta que para poder conseguir esta enorme capacidad de filtración en todo, los partidos han ido llevando a cabo un proceso aplastante de depuración interna a través del cual todo movimiento de opinión o tan sólo de propuestas de iniciativas separadas lo más mínimo de la propuesta global ha ido siendo cercenado consiguiendo aburrir a los más valiosos o incluso directamente cortándoles la cabeza. Hoy los partidos (y por tanto lamentablemente también los puestos de responsabilidad pública) están habitados por una legión de mediocres que flotan a base de hacer poco para no ofender, de incapaces obedientes, de principillos de opereta que intrigan hasta en el cuarto de baño para echar su paletada de orden interno y control al saco del partido y conservar sus coches oficiales, su foto en el periódico y todas esas tonterías de las que se alimentan, cuando no directamente para obtener lucro personal en dinero o en especie. Por eso están perdiendo los votos de los no forofos. Por eso cada día sus propuestas se parecen más entre sí. La política está secuestrada por estas máquinas ciegas de poder. Es urgente y necesario liberarla. Porque sin política un pueblo es un rebaño.

Llegando a meta

He visto hace un rato la retransmisión de la etapa del Tour en la que Contador muy probablemente haya sentenciado el Tour a su favor. Un ataque seco, un tajo incontestable a lo Perico y los segundos que han ido cayendo a una velocidad pasmosa. Me he descubierto a mí mismo dando un grito de emoción al contemplar lo que posiblemente sea el momento clave de esta edición de la carrera francesa.  No sé hasta qué punto me habrá afectado las ganas de que Contador triunfe ante un americano que por más admirado que sea no se estaba portando precisamente bien con el de Pinto. Me gusta mucho el ciclismo, he montado mucho en bici y sigo, cuando puedo, las retransmisiones de las grandes carreras, pero no soy un forofo. Seguramente soy un aficionado que los demás tendrán por soso, porque sin ir más lejos, no suelo dejarme llevar por la pasión patriotera y en cada caso mis simpatías se han decantado hacia un corredor u otro por razones técnicas, de personalidad, o por ansia de justicia para corredores maltratados por un deporte que, como casi todos ya, son un espectáculo que se va alejando del deporte para caer en las garras del negocio al que nada importan cosas como el merecimiento, el compañerismo o la superación que deberían ser el eje de la actividad deportiva. Recuerdo el caso de unos hermanos ciclistas profesionales; los Gorospe. Julián era el bueno, la estrella y Rubén el malo, el torpón y limitado. Yo siempre fui con Rubén que se dejaba el alma en las carreras y prodigaba gestos de solidaridad con sus compañeros, mientras que Julián se entrenaba mal y en cuanto la cosa se ponía un poco fea se bajaba al pelotón de cola a hacer chistes o directamente abandonaba. Recuerdo con mucho agrado un día en que Rubén hizo morder el polvo a su hermano con muchas mejores cualidades que él a base de no rendirse llegando a aburrir y reventar a su hermano el bueno. Y en una de las pocas entrevistas que le hicieron en su vida, pidió más tiempo para mencionar y agradecer a sus compañeros desconocidos. Estas cosas en el deporte me emocionan más que la simple victoria de alguien porque sea español. Por eso he disfrutado hoy viendo ganar a Contador. El americano no ha estado a la altura como deportista, que es lo mismo que decir como persona.

Matemáticas y anchoas

Me había propuesto dejar de hablar durante un tiempo de los políticos, pero la verdad es que no dan tregua. Cada día un nuevo asombro, un nuevos chiste. Acabo de escuchar por la radio unas declaraciones de la portavoz del Partido Popular de Castilla-La Mancha, Carmen Riolobos, en las que hace gala del modo apabullante en el que su partido le va comiendo el terreno al PSOE. Dice esta señora que el PP sacó no sé cuantos puntos porcentuales de ventaja al PSOE en las recientes elecciones europeas, que se acercó no sé cuantos otros en otras elecciones anteriores y otro tanto en otras anteriores aun. Y entonces va y suma esos puntos y dice que el PP aventaja al PSOE en 22 puntos. ¡Tócate!. Creía que las labores nocturnas de los tapatúneles en el Talave  era la tontuna y desvergüenza del mes. Pero no, se ve que cada día hay una.  Es como si un tío en su último suspiro dijera “no os preocupéis que voy bien, sólo me lleva una puñalada de ventaja”. Son cuentas que se echan porque se es tonto, porque se piensa que el que escucha es tonto, o en el mejor de los casos porque se quiere hacer un chiste. Es como el uso de la media aritmética (verdad muy verdadera y científica) en el conocido caso: si en casa somos dos y entran dos pollos y nos los comemos, nos hemos comido una media de un pollo cada uno, pero lo cierto es que el borde de mi hermano se ha comido los dos y me ha dejado a dos velas. De modo, señora, que tenga cuidado con esas cuentas que le otorgan ya victorias fabulosas en nuestra región, porque quizás el día del recuento, en buen manchego escuche usted una vocecilla que le dice: “toma tierra, perdigón”.  Se que tonta no es usted, pero quizás habría que recordarle que la mayoría de nosotros tampoco por mucho que nos aturdan las cuentas que echan ustedes, incluso a veces, para mayor gracia, en forma de acertijo, como este terrible que pone en jaque hasta las mismas bases de todo nuestro ordenamiento jurídico: ¿qué vale más, una traje o una lata de anchoas? expresado recientemente por su santa (y ruda) compañera de Valencia que aboga según la tradición popular porque no se devuelva lo que a uno le han dado.

Tapatúneles

Según descubrió y contó este mismo periódico hace unos días la tuneladora que abrió el tunel del Talave, que une los pantanos de Talave y Cenajo,  llegó al final de su trabajo al aparecer, monstruosa y estupenda y ella, por el lugar previsto. Pero resulta que la máquina se pasó de lista porque enseñó sus dientes antes de la fecha que convenía a los señores ministro y presidente regional para hacer acto de presencia e inmortalizar el momento. Pues nada, no se sabe por orden de quién, pero el enorme agujero fue de nuevo tapado. Este periódico documentó el hecho con fotografías del hueco terminado por el que asomaba la máquina y el replay estupendo por el que días después estaba de nuevo cerrado. La cutrez es tibia. Es una actuación a nivel de república bananera gobernada por dictadorzuelo hortera. Es un indicador más de la esencia virtual y fantasmagórica en muchos casos de nuestra sociedad y especialmente de nuestra política. Si hace falta, la realidad se vuelve del revés como un calcetín para que no escape a las cámaras, porque lo que no recogen las cámaras sencillamente no existe. Y lo que no existe no da votos. Y lo que no da votos no le interesa a los políticos. Y lo que no le interesa a los políticos no tiene ninguna posibilidad de ser fotografiado y acceder a la existencia. No sé si me explico. De modo que si un nuevo túnel se abre cuando no hay cámaras, lo cierro otra vez porque si no, no sería en realidad un túnel sino un hueco perdido en las montañas, en el silencio, en la nada, en la irrelevancia social y política de nuestra magnífica democracia televisiva. A Aznar seguro que le explicaron esto, pero como es un tío tan chulo lo hacía al revés e inauguraba cosas que no existían; un aeropuerto en Madrid, una guerra en Irak, una invasión de los moros en Peregil y hasta un nuevo imperio español. Qué gracia tenía el tío.  Y no como estos sociatillas que están en babia y les abren túneles en los morros sin que está convenientemente avisada la prensa. La verdad es que tenía en mi top ten de descalificaciones graciosas las de bocachancla y pagafantas. Pero a partir de hoy incorporo la de tapatúneles, palabra a mi juicio muy necesaria para poder expresar cabalmente nuestro mundo.

Evolución

Para nosotros la evolución natural de la especie es algo casi carente de interés en cuanto a su proyección futura. Sí es significativa y muy interesante la evolución cultural de la especie. El proceso que describe Darwin se desarrolla en miles de generaciones y por tanto para ver algún cambio significativo habríamos de esperar un tiempo semejante. Sin embargo los cambios culturales (los que son fruto de la ciencia y el conocimiento) se producen ya a una velocidad perceptible incluso en el corto espacio de una vida humana y su aceleración irá en aumento. Del mismo modo que algo tan común como el ordenador personal en el que escribo y me asomo al mundo a través de Internet no existía cuando yo era joven, los seres humanos genéticamente modificados comienzan a vivir a nuestro lado. Y la cosa no ha hecho más que empezar tímidamente. Esto ocurre y ocurrirá en tal magnitud, que la evolución cultural de la especie podrá fin a la evolución natural. Darwin de este modo se convierte en un arqueólogo de la evolución y su teoría a pesar de su belleza deslumbrante y su certeza probada verá amputada una de las caras más hermosas de las teorías científicas, tal cual es la capacidad de predecir acontecimientos futuros. La obsolescencia de la teoría de Darwin –sólo en este sentido- es un paradigma de nuestro mundo. La pasión del viajero ilustrado que sale al mundo para mirarlo y entenderlo se ve sustituida por equipos de investigadores apoyados en un enorme aparato tecnológico. El individuo sucumbe de alguna manera ante el poder de los equipos y las corporaciones de todo signo. Y no digo que no pueda ser interesante leer un tratado de genética, pero no puede ser comparable con la lectura de la narración del viaje de Darwin a bordo del Beagle; toda una hermosa aventura a escala del individuo. La teoría de la evolución quedará para siempre como un hito en la historia del saber humano y comprenderemos hasta qué punto esta teoría abrió nuevos caminos al conocimiento. Pero pronto dejaremos de ser los hijos del mono para ser otra cosa.

Darwin será una foto en una galería. Y el hombre un ser que corre fuera de los caminos, maravillosos y terribles, de una naturaleza moribunda.

Vicente Ferrer

Ha muerto Vicente Ferrer. Se presenta ante nosotros su vida y su obra al hilo de las informaciones sobre su muerte. Hace un rato me he descubierto a mí mismo preguntándome si la filantropía (la sincera, claro, la otra es simplemente horterez o negocio) es una forma sutil de vanidad. Me he regañado a mí mismo por hacerme preguntas que no conducen a ningún sitio y me he recordado que ya pasé la situación traumática de romper con los estudios de filosofía cuando estaba a punto de terminar mi carrera. Fui vanidoso cuando lo hice y soy vanidoso ahora al contarlo. ¿Y qué?. Pues nada. Soy vanidoso de la misma manera que tengo el timbre de voz que tengo, o el pelo blanco o que me siguen gustando los frijoles que me hacía mi madre de pequeño. Vicente Ferrer, por lo que intuyo era una persona vanidosa, que se sentía llamado o elegido para realizar una obra de gran magnitud. De hecho fue siempre una persona religiosa, y para ser religioso es imprescindible aceptar la mayor de las vanidades; que existe un ser supremo omnipotente que tiene algo que ver con nosotros. Por tanto nada de esto importa. Importa más bien que Ferrer hizo realmente algo grande. Llevaba esa semilla en algún lugar de su carácter. De joven anduvo buscando. Con dieciséis años entró en un partido de izquierdas republicano e hizo la guerra con las consecuencias de campos de concentración y otras desgracias. Cuando, mal que bien, había rehecho su vida y estaba terminando su carrera de abogado, lo dejó todo y se hizo jesuita con la idea de marcharse a un país bien lejano y bien pobre a echar una mano. Lo hizo mandando a freir espárragos por el camino a las autoridades que su cruzaban en su camino, incluida la compañía de Jesús. Consiguió su sueño. Puso en pie una gran obra que ha aportado algo, o mucho, de bienestar y dignidad a cientos de miles de personas.  Seguramente su vanidad le ayudó mucho. Seguramente también lo agradecerán las personas que han podido comer, beber, leer, curar sus enfermedades o estudiar gracias a su trabajo. De modo que para hacer algo que merezca la pena seguramente es necesario ser lo suficientemente chulo para quererse bastante uno mismo. Y si lo que consigues beneficia a otros, pues date un beso bien gordo y muérete tranquilo tal como dicen que murió hace unos días Vicente Ferrer.

Harina de otro costal

Un ejemplo claro de hasta qué punto pueden los políticos hacer las lecturas que les dé la gana de los resultados de cualquier elección retorciendo las cosas hasta la risa o la indignación, la acabamos de tener con el presidente valenciano Camps y sus muchachos. Resulta que el señor Camps vuelve al ataque con esa majadería, estupidez y atropello demagógico de impartir las clases de Educación para la ciudadanía en inglés y, según su consejero de edcuación, señor Font,  lo hace con la legitimación de que “esa es la política que ha votado el pueblo valenciano”, refiriéndose a la clara victoria del PP valenciano en las elecciones europeas. De modo que según estos señores, cuando un señor de Burriana depositó su papeleta en las pasadas elecciones, no estaba diciendo que quería que un señor del PP le representara en el Parlamento Europeo, sino que lo que en verdad quería decir es que quería que su hijo recibiera las clases de Educación para la ciudadanía en inglés. O lo que es lo mismo, gano unas elecciones, las que sean, y carta blanca, tengo apoyo universal e incondicionado para todo, por muy lejos que esté lo que haga de aquello que so votó en esa elección. Tienen un morro que se lo pisan. Todos. Si tuvimos una campaña bochornosa por sucia, desenfocada de su fin y porque más que nunca nos quisieron tratar como imbéciles, la interpretación posterior de los resultados no lo ha sido menos.  El PSOE no ha sido capaz ni una sola vez de decir “hemos perdido y tendremos que mejorar nuestro trabajo en Europa o cambiar nuestras propuestas” y punto. El PP saca como conclusión que Zapatero debe dimitir como si fueran unas elecciones generales españolas. Y sin embargo, cosas ciertas, puros números, no lo comenta nadie, a saber, por ejemplo, que el cómputo general europeo, todos pierden, todos han  perdido votos y sólo han subido, y con fuerza, los verdes que se han alimentado sobre todo de las izquierdas y sobre todo los grupúsculos de inventos más o menos raros, los outsiders que vienen de izquierda y derecha y más allá todavía las grandes masas abstencionistas. De estas cosas deberían hablar después de las elecciones, si es que a los políticos todavía les interesara la política, que eso es harina de otro costal.

Europa

Escribo estas líneas en el día de las votaciones de las europeas, sin conocer por tanto el resultado que arrojarán las mismas. Dicen las informaciones que la cosa está igualada, que parece que el PP tiene cierta ventaja. En fin, una nueva demostración del bipartidismo ya plenamente instaurado en nuestra sociedad. Parece que no queda otra cosa que PP o PSOE o la condenación eterna a las marginalidades sin voto y casi sin voz. El panorama es un tanto desolador sobre todo en estas fechas de elecciones en las cuales los dos grandes partidos han hecho gala de nuevo de su mal estilo. Piensa uno en Europa y considera que es conveniente ir a votar a pesar de que esta Europa todavía no es más que la Europa de los negocios y dista mucho de ser la Europa de ciudadanía y cultura que muchos ambicionamos. Pero escucha uno a los líderes (es un decir) políticos y esas evanescentes ganas de votar se van diluyendo. Acusaciones de corrupción y ventajismo cogidas por lo pelos con el único interés de dañar al enemigo, golpes bajos, demagogia en tal cantidad y de tal magnitud que queda demostrado que los candidatos y sus colegas nos consideran a todos tontos de baba. Las ideas expresadas se dirigen por lo general a las vísceras y muy contadas veces a la cabeza del sufriente auditorio. Y es realmente una pena, porque existe una idea de Europa por la que sí que merecería la pena movilizarse y votar. Pero me temo que no es esta la que está en juego en estos momentos. Por todas las vías se nos intenta convencer de acudir a las urnas y se nos dice la importancia que ello tiene y las consecuencias directas que conlleva en razón de las decisiones que toma el parlamento europeo, pero muchos ciudadanos, sea más o menos cierta esta importancia, no pueden dejar de ver el interés por mantener el chiringuito de una clase política cada día más decepcionante. Y es que da la sensación de que hasta el momento han hecho más Europa los vuelos entre ciudades europeas a sesenta pavos que mucho diputado de los que pasan de vez en cuando por Bruselas.

Toros

No he podido evitar ver la cornada que recibió hace unos días el torero Israel Lancho, dado que ha sido ampliamente difundida por los medios de comunicación. En televisión repitieron hasta la saciedad el lance -¿se dice así?-. Pero sobre todo la cogida quedó registrada en una foto de Gorka Lejarcegi. Es una foto impresionante, magnífica. El punto de vista del objetivo se sitúa en la parte trasera del animal y se puede observar todo su ancho y musculoso lomo hasta llegar a una zona brillante y húmeda de un vivo color rojo. En el centro de esa mancha unos palmos de metal sostienen una cruceta de esparadrapo también rojo como  el capullo de una flor de sangre, o bien como la cruz mortuoria de un sepelio anticipado y seguro del toro o una premonición que hubiera saltado hasta allí desde el pecho del torero. Un poco más allá los dos inmensos cuernos se abren como un puerto anchuroso que guarda la belleza y la tragedia de la naturaleza, que se manifiesta independiente a la situación anecdótica de la lidia. El cuerno de la derecha es sujetado en su base por la mano ensangrentada del torero y donde comienza la curva que conduce hacia la punta del pitón encontramos la otra mano. Curiosamente las dos manos nos muestran su dorso, de modo que su posición no es la que se supone instintiva de parar el golpe, sino más bien como si el torero acogiera ese cuerno que ya siente en el interior de su barriga. La punta del cuerno está allí dentro tratando de reconocer el lugar donde se alojan los instintos que le van a causar la muerte. El cuerpo del torero, haciendo centro en el pitón configura un amplio arco con los talones y la nuca buscándose. La cara del torero mira directamente al cielo con la boca desmesuradamente abierta en un grito de dolor que sale desde el papel para llegar a nuestros oídos. Una vez más el toreo nos muestra su capacidad ilimitada de crear composiciones plásticas de singular belleza.  Una belleza que nos deja perplejo y, las más de las veces, nos levanta el estómago.

La genuflexión

Si le planteamos un juicio a Pinochet no pasa nada. Si juzgamos a unos narcos pillados en aguas internacionales no pasa nada.  Pero hemos tocado a los judíos, o lo que es lo mismo a sus lobbys estadounidenses, o lo que es lo mismo al propio estado norteamericano. Los recientes crímenes en Palestina al parecer no deben ser juzgados. Y nos han dado el toque. Y el gobierno español se saca una norma corriendo de la manga. Hay que ver qué perfecta sintonía, qué fraternidad entre dos naciones amigas, qué genuflexión tan rápida y perfecta. Pues nada, nos cortaremos en eso de ir juzgando por ahí cualquier crimen que no vaya con nosotros. La pena es que esos crímenes no suelen ir con nadie o aquellos con los que sí que va y los sufren no tienen la posibilidad de juzgarlos. Es cierto que existen tribunales internacionales que se supone fueron creados con este fin, pero los pobrecitos nacieron con las alas cortadas por tantas condiciones de los poderosos que juzgar, lo que se dice juzgar, juzgan poco. Por ejemplo no van a juzgar a los asesinos del periodista Couso, porque lo mató un legionario de esos de ciencia ficción del imperio. Y mientras tanto Liberia está en manos de cuatro guerreros borrachos, Mugabe va a matar de hambre a su pueblo (ya ha comenzado por los presos, de los que mueren cientos cada día), y a los indios guatemaltecos se los cepillan como insectos de la selva. Existen auténticos países fallidos e inviables, los más de ellos hijos bastardos del colonialismo. Echamos de nuevo en falta una ONU  sin capar por derechos de vetos y esas cosas, que tuviera capacidad real de intervención a todos los niveles. Pero no, un gobernante demente y asesino no sólo no puede ser juzgado sino que se le prepara un sillón y un buen despacho en la Asamblea general. Me siento ajeno a cualquier sentimiento de lo sagrado, por eso no seré yo quien sacralice los Derechos Humanos. Pero no tenemos nada mejor. ¿Porqué entonces nuestro gobierno, como tantos otros, se autolimita el poder juzgar los crímenes que manchan de sangre sus artículos?. ¡Qué cariño que le estoy cogiendo a mi perro!.

Fundación El Sembrador

Existe un nuestro país desde hace algunos años un nuevo modelo de sociedad mercantil que tiene por objeto promover la reinserción  inserción laboral de personas que han quedado excluidas del mercado laboral. Durante bastante tiempo este tipo de actividad se sostenía por el trabajo de personas e instituciones que se sentían comprometidas con esta labor y se insertaban en el mercado como una empresa más sin diferencia alguna. Recientemente el estado ha creado la Ley de empresas de inserción, marco legal que regula el funcionamiento de estas empresas e intenta colaborar en esta labor. Esta ley debe ser adaptada por las comunidades autónomas, algunas ya lo han hecho y el gobierno de Castilla-La Mancha promete hacerlo en breve. Son muy variadas las situaciones que pueden llevar a una persona a la exclusión laboral: la faltas de formación, la edad, el sexo, la raza, problemas laborales de distinta índole y la simple pobreza que es un imán perverso que une muchas de estas causas, llevando a quien las sufre a la casi imposibilidad de encontrar un trabajo. En Albacete existe una fundación, Fundación El Sembrador, cuyos patronos son Cáritas, la universidad castellano manchega y la Cámara de Comercio de Albacete y que tiene como finalidad la creación de este tipo de empresas. En el no largo tiempo de funcionamiento de esta fundación sus logros son notables. Han creado ya cinco empresas por las que han pasado un buen número de personas muchas de las cuales han conseguido volver a trabajar por sus medios. Una peculiaridad de esta fundación es el haber creado dos empresas de inserción basadas en la prestación de servicios al turismo rural contando en ambos casos con un albergue rural en la sierra del Albacete. Existen ya en España, especialmente en Cataluña y País Vasco, un buen número de este tipo de empresas, pero todavía no existía ninguna dedicada al turismo rural, siendo por tanto una idea innovadora fruto de la creatividad de los trabajadores de la fundación y del apoyo que han encontrado en los ayuntamientos de los pueblos en que se ubican; Elche de la Sierra y Nerpio. Ya hay quien viene de fuera a interesarse por la experiencia. La abandonada y olvidada sierra agradecerá sin duda este empeño.

La mula

El señor Ibarretxe ha salido de la presidencia dando coces en la puerta, mostrando así una vez más una terquedad y falta de inteligencia pareja a la de una mula. Algún tiempo antes de eso se había llevado por delante a Imaz que quiso apartar al PNV del tostón soberanista que, como ha quedado demostrado, no es mayoritario en el País Vasco como él daba por sentado. Pero es que Ibarretxe tenía su caminito que le hacía dar vueltas con anteojeras alrededor del pozo ideológico sobre el que giraba en un círculo absurdo. Su discurso en la Cámara vasca no fue el de un candidato, sino el de un  perdedor rencoroso y con muy mal estilo. Porque no ha reconocido en ningún momento que ha perdido, queriendo desconocer que en política existen los pactos, aunque él mismo los haya utilizado continuamente. Claro que si pacto yo eso está bien, pero si pactan los otros, es un robo. Llegó a decir burradas, por seguir con el símil equino, tales como que el pacto entre PP y PSOE tenía como finalidad acabar con la identidad del pueblo vasco. De sus palabras se puede colegir todo su pensamiento; da por supuesto que existe una identidad vasca que no participa de la identidad española como si fueran groenlandeses o mongoles, que lo que esa identidad es sólo lo saben los nacionalistas y que sólo ellos pueden dar a los vascos lo que necesitan y merecen aunque muchos de esos vascos sean pobres tontos equivocados. Da igual que esos tontos sean mayoría y le hayan dejado fuera del trono y hayan llevado a su partido al banquillo por creídos, chuletas y chupones. Probablemente con la coalición PP-PSOE no quepa exactamente la alegría, el júbilo y la confianza, pero sí que cabe alegrarse de que el PNV descanse un ratejo, que nos tenía a todos la cabeza como bombo. El PNV tendrá que realizar la amarga travesía del desierto que supone para un partido acostumbrado a gobernar pasar a la oposición. Ellos, tan preocupados con los árboles genealógicos, han estado corriendo a lomos no de un pura sangre, sino de una mula vieja terca y resabiada. Sería bueno para todos que aprendieran de esta lección. Y que dejen de marearnos dando vueltas alrededor del mismo pozo estéril.

Castro, el viejo jugador

Desde aquí hago un vaticinio que espero de todo corazón que no se cumpla: las relaciones entre Cuba y EEUU no se normalizarán mientras viva Fidel Castro. En estos momentos Fidel debe estar completamente feliz porque han puesto delante de él un tablero de ajedrez político y él es un auténtico maestro en este juego. Cuando EEUU habló por primera vez de apertura hacia Cuba, Armando Hart –uno de los fundadores del Movimiento 26 de Julio-  saltó a la palestra dentro de la ortodoxia afirmando que Cuba sufriría un gran golpe cultural y que la Revolución debería prepararse para ello. Fidel lo mandó a callar rápidamente y en su lugar puso a Raúl a lanzar buenas palabras y mensajes de apertura al diálogo. Fidel es una persona muy inteligente y sabe que una posición de oposición frontal a la propuesta norteamericana sería muy mal vista a nivel internacional. De modo que hace que el régimen se ponga la piel de cordero y bale dulcemente junto al movimiento de los yankees. Pero Fidel es un lobo y prepara pacientemente su estrategia. En algún momento moverá ficha, algo se sacará de la manga para romper la relación después de haber permitido que comience para convencer a todos de que ha sido muy a pesar del régimen cubano que quería paz y entendimiento pero no le han dejado. Como además no tiene escrúpulos, puede ser cualquier cosa. Se inventará un percance o escaramuza armada, hará pasar a cualquiera por espía al servicio de EEUU, alguien puede desaparecer en extrañas circunstancias, cualquier cosa. No sería la primera vez, en intentos anteriores ha derribado aviones, ha vaciado manicomios y cárceles rumbo a EEUU, ha convertido las estancias de los negociadores en nidos de espías, ha sacado presos comunes de la cárcel, les ha hecho unas fotos y los ha vuelto a meter en celdas de castigo. Es muy imaginativo y con algo nos sorprenderá. Además tiene prisa para su último golpe porque le queda poco tiempo. Su propia muerte será el único suceso contra el que no podrá hacer nada,  ni matando a más gente, ni hundiendo a un pueblo entero en el hambre y la falta de libertad, ni engañando a millones de ilusos. Esa es la única carta buena que tiene el mundo frente al viejo jugador Fidel Castro.

Cincuenta

Esta primavera, igual que las otras, el amarillo intenso de la flor de la iniesta se muestra en todo su esplendor sobre el fondo de verdor que las lluvias han traído. Se produce de nuevo ese gozo inexplicable de la mirada puesta sobre la vida que renace. Pero este año no es lo mismo. Este año eso ojos acaban de cumplir cincuenta años. Y no es lo mismo, no. Hasta hoy cumplir años, igual que sentir alrededor la explosión de la primavera, no era más que una anécdota o en el mejor de los casos, una pequeña e íntima fiesta de las muchas que la vida nos depara si uno es lo suficientemente generoso para aceptar sus regalos.  Pero esta primavera y este cumpleaños no son iguales. Algo ha hecho clic y ha lanzado los sentimientos por caminos hasta ahora poco transitados. Te queda menos por vivir que lo llevas vivido aun si descontamos la vida poco consciente de la infancia. La mayoría de los proyectos que en distinto grado y forma mecieron tus sueños alguna vez no van a cumplirse ya. Y aunque los proyectos cumplidos o que se están cumpliendo levanten la mano desde el fondo de la clase para contar orgullosos lo que saben, desde los primeros pupitres aquellos sueños sin rostro te preguntan y te desasosiegan. Piensas, no sabes muy bien qué. Es cierto que si no se asoma uno a los precipicios metafísicos, la vida es simple y por sí misma carece de la tragedia que en ella siembran las inteligencias desocupadas. Las cosas sólo suceden y la vida tomada en su conjunto no es nada. De modo que un paso aquí, luego otro allí, repetir el ejercicio, y las alegrías y tristezas como siempre irán llegando según un orden que a los cincuenta sí que sabes que no se puede conocer. Aun así puede que no esté de más echar un vistazo a la situación, ordenar un poco la casa, recapitular y preparar un poco la maleta para las últimas excursiones.  Se trata más que nada de quitar peso innecesario porque ya no se puede con aquella inmensa mochila que sin esfuerzo cargábamos en la juventud.  Y esperar que alguien te llame con frases afectuosas en el próximo cumpleaños mientras la iniesta luce de nuevo su amarillo emocionante.

El mamporrero en el juzgado

Luis Montes, ex coordinador de Urgencias del hospital Severo Ochoa, ha envejecido en estos cuatro años que lleva coleando el asunto de las sedaciones de la Comunidad de Madrid. El médico que se enfrentaba cada día con la miseria humana y miraba a los ojos a la muerte, descubrió un día azorado que el gobierno que debe velar por el bienestar de los ciudadanos (y ayudar a bien morir es parte de ese bienestar), le atacaba  y perseguía con furia. Supongo que ni siquiera el enjuiciamiento de Lamela  borrará las arrugas de la cara de Montes ni su rictus de dolor y desengaño. La gran jefa desde luego se irá de rositas por más que la actividad de su mamporrero cuadre perfectamente en la política de acoso a la sanidad pública que mantiene la ultraliberal señora y nos haga pensar a muchos que ese precisamente sea el mezquino origen de todo. El seudoengominado (por seudocalvo) Lamela, que encima es zorripa y apoyó a Rajoy ganándose la defenestración de la jefa, puede  que tenga que pagar la indemnización de un euro que le reclama Montes para hacer más profunda su derrota, si se produce, que ese es otro cantar. Espero también que esos médicos lacayunos e inmorales que nombró el consejero a dedo con la directiva de echar suciedad sobre Montes reciban el descrédito moral y profesional que como mínimo merecen. Este ha sido un pasaje vergonzoso con todo el tufo inquisitorial de viejas costumbres españolas en el momento en que esta sociedad no sólo acepta por completo la ayuda y clemencia frente a los sufrimientos que preceden a la muerte por enfermedad terminal, sino que está madura para afrontar un debate sobre la eutanasia y el derecho de las personas a morir cuando simple y llanamente así lo consideren y por un mero sentido de piedad y justicia sean ayudados en ese acto si estuvieran impedidos para llevarlo a cabo por sí mismos. Sólo el hedor de la intransigencia, el fanatismo político y la brutalidad son más fuertes que el propio hedor de la muerte. Ojalá Montes reciba su euro y, con todos nosotros, descanse.

Procesionaria

He podido pasar la Semana Santa sin padecer las tamboradas y cornetazos al uso por casi toda nuestra geografía patria. He evitado también con ello los atascos y cortes de calles y he evitado también que se lleve mi coche la autoridad competente en estas cosas de los secuestros de automóviles. Una delicia. Desde mi retiro ultramontano, mientras echaba unas cervezas con los amigos, he visto con regusto placentero por la lejanía esos reportajes de todos los años con las variopintas celebraciones pascuales de nuestro profundo folklore religioso. Gente que mata a un demonio a estacazos, ángeles que se deslizan en una celestial tirolina sobre plazas de entusiastas rapiñadores de caramelos, individuos que se arrean latigazos hasta sangrar, gentes con los ojos en blanco que arrastran cruces tremendas, familias enteras que tocan el tambor durante varios días para anunciar la salvación en medio de la debacle de la humanidad… Y nazarenos, bíblicas legiones de nazarenos que al comienzo de la primavera, como la procesionaria del pino, bajan de sus algodonosos capullos invernales y desfilan en silencio por el suelo llano para convertirse y convertirnos a todos en transformadas polillas que viajan bienaventuradas hacia la luz.  Los nazarenos jovencillos suelen participar en estas cosas porque sus papás y mamás le han animado a ello y les han costeado el traje. Los nazarenos talluditos participan por razones menos comprensibles, pero todos son herederos de aquellos primeros individuos que amasaban su tesorillo de culpas y se autoimponían el escarnio público. Y para darle más color dramático llegaban a encasquetarse el capirote de los reos, los más de ellos condenados por la institución a la cual decían servir y respetar estos penitentes. Es un sentimiento y un comportamiento sinuoso y difícil de comprender para aquellos que no sentimos la erótica de la culpa y que por lo tanto solemos esperar la penitencia con el cuchillo en los dientes. Pero ya sé que todo esto es folklorismo, recreación de antiguas tradiciones, como una gran mascarada que sirve mayormente para echar unos días de holganza y cuchipanda. Y me parecería muy bien ya que cada cual tenemos legítimamente nuestro títere en la vida. Eso sí, si le bajaran un poco el volumen a las corneticas y dejaran los cochecicos en paz, ya sería la pera. 

Billones

Cuando se supere este crisis, cuando todos los desequilibrios del santo mercado vuelvan a su lugar y regrese la buena y despreocupada vida, ¿con qué cara nos van a decir los gobernantes que manejan los presupuestos que no hay dinero para empeños tales como reducir la contaminación, ayudar al desarrollo del tercer mundo, o la mejora de servicios ciudadanos básicos?. Después de las enormes cantidades de dinero que han puesto ya los estados, en la cumbre del G20 se sacan de la manga más de un billón de euros para seguir metiendo medicación de emergencia en la vena de una economía que ha llegado a la UCI víctima de sus excesos. A España le toca la bonita cifra de cuatro mil millones después de que nuestro señor ministro haya dicho no sé cuántas veces que ya no se puede sacar más de la caja del endeudamiento. De modo que todo es posible cuando suena la alarma de nuestra economía. Toda la pasta del mundo que hay y que no hay para pagar los platos rotos de un sistema basado en la avaricia, la depredación del medio ambiente, el crecimiento injusto de un mundo de sálvese quien pueda. Nos quedamos realmente perplejos de la facilidad con la que aparecen esas sumas fantásticas de dinero, cuando hasta ahora nos repetían machaconamente que no había ni un duro para hacer los mínimos esfuerzos para detener el destrozo de la madre Tierra, ni para que los países ricos nos pusiéramos a trabajar para promover el desarrollo de los pobres, ni para que los investigadores que podrían atenuar la dependencia de la economía del ladrillo ganaran algo más que un peón de albañil, ni para regenerar el maltrecho mundo rural, ni para refundar y dotar de poder y recursos efectivos a las organizaciones mundiales que han acabado, como la ONU, por ser auténticas fantasmagorías vacías de contenido y por tanto ya de sentido. ¿Con qué cara nos van a volver a decir que no hay dinero?. ¿O es que tanto ellos como nosotros, ciudadanos de pie, no vamos a considerar nunca como una emergencia global la miseria y muerte de millones de seres humanos por hambre, los cataclismos que augura el destrozo de nuestra casa La Tierra, las desigualdades siderales entre las economías privadas?. ¿Todos esos billones son para volver a lo mismo?.

Llueve

Es domingo por la tarde. El primer día con el nuevo horario se ha alargado entre lluvias. Extraño mi aldea porque la lluvia en el campo es un murmullo dulce que lava la vegetación extrayendo de ella sus colores más puros y arranca de la tierra olores que nos unen a ella, a esa misma tierra de la que provenimos. En la ciudad el agua se convierte en charcos de agua negra. Es domingo en la tarde. Me dicen que el gobierno está reunido para intervenir CCM después de que ninguna otra caja haya querido hacerse con el saldo de sus despojos. Lo querrán presentar como la medida valiente del gobierno que cumple su advertencia y mete mano a una entidad que no da la talla. Esa entidad que ha inyectado mucha pasta en un aeropuerto que se ha construido en una zona con protecciones ambientales de la UE. Lo de CCM empieza ahora. Será un folletín con mucha cola. Y saltará mierda, con perdón. Por otra parte da igual  las curvas y recovecos que tome el proceso, ya sabemos quién va a pagar la cuenta. Quizás vengan otras cajas detrás, por ejemplo esas cajas que financian el disparate urbanístico de Málaga, Almería y Murcia según denuncia de la UE, disparate con el que los Polaris y compañía se enriquecen y corrompen a gobernantes locales con cualquiera de sus dos sutiles corrupciones; la pasta pura y dura o el venenoso delirio de grandeza que hace pasar a Benidorm o Torrevieja por progreso. Con todo, seamos serios, nada de esto es grave. Hoy también es domingo en los países del tercer mundo. En muchos lugares también estará lloviendo. Muchas personas estarán también mirando por la ventana, si tienen ventana, pero sus preguntas serán muy diferentes de las mías, y será su lluvia sin duda muy diferente de esta lluvia que gotea aburrida sobre la farola que estoy mirando. La crisis, CCM, el urbanismo, los chorizos, la avaricia, la devastación del progreso. Y la lluvia. Y la tarde de domingo. Huelo la sierra lejana. Pronto volveré a pisar su barro en mi lujosa patera. La lluvia, en cualquier parte de este mundo, nos hace a todos emigrantes.

Ruralismo

El ruralismo es un movimiento alternativo difuso e inconcreto que se ha abierto cierto pequeño camino en nuestra sociedad. En él participan viejos corazones jipis que reverdecen cuando la cincuentena, como les sucedió en la veintena, los pone de nuevo en la atalaya desde la que que divisa la vida, en este caso lo que queda de la vida y cómo se quiere vivir, los anticapitalistas que llegan a sus convicciones desde las más variadas posturas e ideologías y que se sienten cargados de razón frente a la actual crisis y sus causas. Por supuesto por ahí caminan también muchos de los desorientados miembros  o semimiembros de IU y el PC que ven una oportunidad de “meter mojá” en actividades contra el sistema dominante. No faltan en esta onda los alternativos de corte espiritual que basan su búsqueda y sus modelos sociales en éticas y estéticas que van desde el simple entendimiento del mundo como una globalidad que no nos pertenece hasta casi pisar las sombras de esoterismos de variado pelaje. Hay personas que llegan a este movimiento desde una visión religiosa pura y dura de la vida y la justicia, siendo casi siempre en estos casos, gente que vive en los suburbios de sus iglesias. Existen pseudoruralistas cuya única motivación es la constatación o creencia de que las ciudades son un medio hostil a la dimensión social del individuo y, en general, a una vida más pausada, rica y mejor adaptada al desarrollo personal. Y hay también, por supuesto, gente que se encamina por estos senderos tras el simple ejercicio de su razón analítica y crítica (valga la redundancia) frente al modelo urbano capitalista que impone su ley hoy en día. Es una tropa variopinta esta de los ruralistas. Y es difícil resumir de algún modo qué es eso del ruralismo porque hay casi tantas versiones del mismo como personas se sienten inclinadas a defenderlo. Puede que lo poco en común que haya entre ellos es la suposición de que la vuelta a la vida en el medio rural favorecería una organización social más rica y justa y nuevos modelos en los que, como en un espejo, los urbanitas podrían mirarse. Puede que parezca todo muy confuso, pero hemos de recordar que así empezaron los movimientos ecologistas y hoy en día sus postulados básicos van calando con fuerza en toda la sociedad. No estaría de más estar atentos.